Y el pincel de Munch su Grito nos pintó

 

Y el pincel de Munch su Grito nos pintó.
(A la crisis que no cesa).

Ambicionábamos rancio  abolengo
y  dinero  amasar  y  tener.
Ansiosos, ingentes cantidades  de  heráldicos
libros escrutábamos,
¡nuestra estirpe  buscábamos!.
Sin  recato  sembramos la plata  en  tugurios  y  mercados.

¡Pobres  pacientes  alcancías!
A toda  costa,  enriquecernos anhelábamos.
¡Oh el poder!,  ¡oh  el dinero!
¡Consumamos!
¡Malgastemos  compañeros!
¡Viva  la ilusión!,  ¡viva la  vida,  que  sueño  es!
Pero…nuestros  gloriosos  días,
cual  atroz  tormenta  que  desgarra  el plácido  estío,
la rotunda  realidad  rompió.
Súbitamente, la  majestad  y  la inmensa riqueza,
por  ficticia se  esfumó.
El bastón  de  mando  en  muleta  mutó
y  se  disipó  el  tesoro  con  sumo  decoro.
Un grito  gritó  un  alma  sabia  que  de  crisis  sabía,
y  gritó:
“¡Crisis!”.
Y  tañían  los  cerebros  en  el  craneal  campanario…
… crisis, crisis,  crisis…
“¿Crisis?”  inquirían  las  alocadas pupilas  desde  la caverna
que  sin  ensayo  sobre  ceguera  repetían,
“¡crisis!, crisis,  crisis”.
¡Crisis!, todos  gritábamos  ¡crisis!
Y el pincel  de  Munch  su  Grito  nos pintó
en  nuestras  espantadas  caras.
Mientras,  la  sombra  de  Saramago apareció

gritando:  “¡os lo  advertí!”
y  desapareció  recitando  a  Alberti.
Como pobres  parias todos  despertamos,
menos  los ilusionistas.
Parias,  ahora  todos parias
con  nuestra humilde  humildad, excluidos,
excepto  los ilusionistas.
Éstos,  ¿inventarán  un  venidero  truco?  Seguro.
¿Nadie  osará desentrañarlo?  Seguro.
¿Aplaudiremos  su  pérfida  magia,
y  sus  cantos  de  sirena  entonaremos?  Seguro.
¿Vuelve  a reiterarse la  Historia?
No,  repetimos  los  errores  nosotros.
Hermanos, necesitamos una catarsis.
Prometeo, ¿dónde estás Prometeo?

 (Poema del poemario SINGLADURAS. NOV 2016)

Y el pincel de Munch su Grito nos pintó.(c) Antonio Portillo Casado

CEDRO

 

 

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