En el mar y la verdad
¿Acaso no consideráis la vida?
¿No os preocupan las demás personas?
¿Sus caminos? ¿Su cielo?
El Mundo es la existencia.
Nadamos en el mismo viento y mar.
¿Por qué la vida
de la muerte no percibís
en la injusticia de la vida?
(Del poemario Vientos del Verso)
HOY Y POR SIEMPRE
(A Federico Gª Lorca)
Aún hoy, desde el ayer fratricida,
cunetas y barrancos lloran
a unos huesos que siguen gritando justicia,
y esperan ser reconocidos
para vivir con dignidad su muerte.
Grito: ¡Universo,
dioses, tinieblas, hombre!
Pregunto:
¿Dónde están los poetas?
¿Adónde se marcharon?
¿En qué cielos transitan?
¿Conviven en el Monte Olimpo?
¿Fueron vencidos por la fama?
¿El oro enmudeció su pluma?
¿Expiraron de miedo?
¿Sienten oprobio?
¿Revolotean en el esperpento?
¿Pisan la realidad de la vida?
Por el camino
van cantando muchos juglares.
Los vates genuinos son antorchas desnudas,
critican la existencia
con el corazón y la mente.
Libres, vomitan la verdad
arrancando caretas.
Indómitos, revelan
la esencia que trasciende,
y la derraman,
en los vientos del verso.
(del poemario Vientos del Verso)
Vientos del Verso(c) Antonio Portillo Casado
CRUZA
Dos tierras iguales.
La línea injusta.
El pie solidario
y rebelde, cruza.
CRUZA(c) Antonio Portillo Casado
UNOS VERSOS ROTOS DE REBELDÍA
Si alguien encuentra
unos versos rotos de rebeldía,
son míos.
Se me escaparon mientras
disertaba sobre el color de la existencia humana.
UNOS VERSOS ROTOS DE REBELDÍA(c) Lope Machado y Quevedo
ESPAÑA Y CATALUNYA
El Sol alumbra.
Un lunar de su seda
quiere apagarlo.
La peca luce,
la madre estrella brilla,
ambas conviven.
ESPAÑA Y CATALUNYA(c) Antonio Portillo Casado
LAS CAMPANAS
Agresivas,
las colmenas de cemento
se reparten
un minúsculo jardín enfermo. Pugnan
por conquistar el cielo como cohetes.
Los microbios del cemento
se hieren buscando el oro traidor.
Devoran sádicamente
los papeles asignados
en el decorado del teatro,
donde actúan y dicen vivir.
Las cápsulas humeantes
imperan, avasallan la libertad.
Rugen, su poder masacra todo,
hasta los cementerios, en los que varios
mármoles
ruegan un silencio inexistente.
Luz menguante irradia el falso faro,
las campanas
tañen en oro; y las almas,
acuden a blanquear
sus sábanas sucias
en la lavadora terrenal pero celeste.
La mayoría de los papeles
se agrisan, nadie los lee,
y sueñan las ricas
campañas disipando algún humo
amarillo y disonante.
El templo ya no congrega,
son tiempos de libertad
y reflexión para que la luz
y la vida, sean libres.
LAS CAMPANAS(c) Antonio Portillo Casado
